Category: криминал

Category was added automatically. Read all entries about "криминал".

Терроризм это медиа. Медиа и только

Игил выложил в сеть ролик, на котором исполнители парижских терактов, ещё до того, казнят неопознанных заложников. И картинки соответствующие пошли по мировым СМИ, на которых мы видим молодых прекрасных воинов ислама...




Collapse )

promo naritsin december 20, 2013 10:04 6
Buy for 100 tokens
И всё-таки, в голове у множества людей сегодня кое-что сломалось. Возможно это эволюционный процесс, ведь мрачное средневековье тоже привело к эпохе возрождения. Но считать, что мы сейчас как раз и находимся на самой границе эпох, мне кажется глупо. Средневековье длилось много тех самых средних…

Новости из воображаемой Мексики

Рядовые члены мексиканского наркокортеля отдыхают после очередной операции по блокированию правительственных войск Гватемалы. За столом восемь человека, но на столе всего две пачки сигарет. С каждым годом всё больше мексиканских наркокортелей запрещает своим членам курить. Наркобизнес начал борбу с вредными привычками:алкоголизмом и табакококурением. Информации о корпоративном обязательном тестировании мексиканских гангстеров на наркотики пока не поступало.



Collapse )

Н.Р.Цин

Кровь, свободы и глобальное наипалово

Хочется знать, а где те тысячи блогеров и микроблогеров, что ещё год назад десятками тысяч одновременно боролись за нашу и вашу свободу? Ну, понятно, что сами-то они считали, что их мильоны и они наконец прозрели. И понятно, что огромная их часть осваивала мелкие гранты запустив в бой по 50 аккаунтов, а сегодня ручей грантовый истёк и высох, работа будет ещё не скоро. Но где вот эти все, которые внезапно ощутили себя гражданской совестью и человеками меняющими мир?

Не, ну конечно, в фейсбуке они у меня всё ещё всплывают. Есть прямо отдельные экземпляры пожилых девушек, которые гуляют по Берлину и размышляют дреды им накрутить или ещё один перепост революционный произвести.

Но этих работников рэвалюцыоной пропаганды, считающих страну, где они живут и своих соседей, а по-сути, и себя самое, говном, стало меньше на порядок, а то и на порядки.

Интересно, до многих ли в принципе дошло, что их использовали вслепую, как пушечное мясо. Причём и те, кто их зарядили говном, и те, против кого они были заряжены. Там, конечно, был некий фактор внезапности, но потом эти стада "мы были на Болотной и придём ещё" просто гоняли туда-сюда в разных целях обе стороны. Может стада устали туда сюда бегать? Или правда до кого-то дошло, в чём именно он участвовал, и как именно его имели во все ментальные отверстия?

Ау! Где вы, мои приятели, знакомцы и незнакомцы, массово записывавшиеся в наблюдатели на выборах? Может удастся на вас глянуть пятого-шестого мая? Вокруг вас же опять звонко щёлкают хлысты...

А напоследок замечу, что кровь на уличном плиточном покрытии выглядит совсем не так. Вообще не так. Просто не так.

415060_original
Не то, чтобы я эксперт по крови декстер... Просто в девяностые я репортёрил в Е-бурге и в общем кровь видел в разных количествах, миллилитрах и литрах. И на асфальте и на тротуаре, и на земле, и на обоях, и на полу закрытых помещений, и т.д. Но глядя на "бостонскую трагедию" я что-то не припоминаю такой её консистенции густой и яркой... Ну про это уже много теорий заговора сочинено, понятно. Но кровь на мостовой так выглядеть не может. Мои друзья из питерской киногруппы АлиБастер и то кровь лучше имитировали. Вот, например кадр из Колобахи. Согласись не хуже кровища сделана!
492347
Особенно хорошо на 41:00. Лучше, дружище - френд, Колобаху смотри, а не новости...

Впрочем, с кровью на видео и в кино всегда проблемы. То, что глазу кажется ну натурально кровищей, потом на монтаже вообще не кажется таковой. Ну вот как в Бостоне том же получилось...
772695_3

Щипач

Я припарковался на углу Садового кольца и Нового Арбата. Сюда должен был выйти Коля, чтобы поехать со мной в гости к друзьям. У меня оставалось немного времени до его появления из-за какого-нибудь угла, чтобы купить зажигалку. Человеку, который много курит, зажигалка необходима, а моя как раз сдохла. Я уже отошёл от машины, когда у обочины затормозила новая белая Инфинити седан. Тонированное стекло опустилось, с пассажирского сидения появилась голова, которая кричала мне что-то неразборчиво в шуме транспортного потока. Смысл вопроса был понятен отрывочно, через унесённые ветром бреши слов. Что-то вроде: "Как проехать до пятого года". Человеческие чувства победили мой обычно мизантропичный настрой и я попытался знаками объяснить. Дверь Инфинити отворилась и оттуда буквально выскочил хорошо одетый мужчина, и буквально подскочил ко мне. Я стал объяснять, потом понял, что толком объяснить не могу и посоветовал спросить кого-то ещё. Но мужчина, не то что не торопился ехать дальше, а наоборот, стал проявлять жгучий интерес к моей биографии, причём вблизи уже отчетливо слышался кавказский акцент:

- Спасыбо! - он схватил меня за правую руку и начал её благодарно трясти.
- Да, получается не за что, - ответил я, пытаясь уже пойти за зажигалкой в ларёк за углом.
- О, а что эта у тэбя рука такой трэнырованый, да? Ты спартсмэн, да? Спартсмен? - и он зачем-то начал демонстрировать мне свой кулак.
- Да не, я скрипач, всего хорошего! - я всё ещё думал отделаться легко и скоро. А он, улыбаясь, делал какие-то жесты сжатым кулаком, на манер, мол давай по дружески кулаками так стукнемся. Я повёлся.
- Слушай,да ты точна спартсмэн! И здаровый такой! Сколко вэсышь, а? Деваноста!? - он был на голову меня ниже.
- Да не поменьше, восемьдесят наверное, - я уже начал подозревать неладное.
- Да нэ! Дай папробуу! - и он обхватив меня, стал поднимать, как бы перехватывая за моей спиной руки.

Тут до меня дошло, что происходит. Мне Серёга Каинов рассказывал, как пару лет назад лишился всех документов: права, техталон, паспорт, ну и пятьсот рублей, до кучи. Так же вечером подошёл к нему какой-то ара и накинулся с объятиями, поднимая от радости его в воздух, как старого друга, которого не видел сто лет. Серёга и не понял, что происходит. Он парень весёлый и когда внезапный "друг" извинился за то, что обознался, Серёга поржал и сказал,мол, бывает. Только документов уже не было... Восстанавливал их потом по месту прописки в Е-бурге нсколько месяцев.

Если бы я это не вспомнил, я бы ещё наверное, секунд двадцать офигевал и пытался бы вежливо прощаться, но тут реакция сработала, я левой рукой проверил левый задний карман джинсов, где был лопатник с документами и парой тысячных купюр. Кошелёк вылез из кармана уже наполовину. Я отпихнул ару, уже не помню что именно ему сказав, отчего он тут же потерял дружелюбную маску, технично развернулся и прыгнул в седан, который дал газу.

Меня спасла та история Каинова, может тебе поможет моя, когда нибудь. Всяко бывает...

Особенности национальных выборов…

Ещё класса с девятого в моей компании вращался Лёха-Алкоголик. Его так звали и в школьные годы, и тогда, когда он поступил на философский факультет УрГУ. Я даже фамилии его не знаю. Мы часто встречались, ездили вместе на дачу к общему другу Мурату. Лёха был замечателен почти двухметровым ростом, несвязной речью и плохой дикцией, но самое главное он всегда был пьян.

Как-то раз, когда я был уже редактором телевидения маленького уральского городка, Лёха позвонил мне (20 лет назад звонили ещё на рабочий или домашний) и сказал, что собирается стать депутатом Свердловской областной думы. Меня это нисколько не удивило. Времена молодой демократии были таковы, что в депутаты шёл кто угодно. От экстрасенсов до честолюбивых слесарей станков с ЧПУ.

Леха пообещал мне личный гонорар (помимо того, что будет заплачено телекомпании) за креативную (тогда правда не было ещё в ходу термина «креатив») идею своего ролика. Но, конечно, я работал не только за деньги, а за дружбу, которая в юности так крепка, между случайными даже людьми.

Надо заметить, что не было ещё тогда не только термина «креатив», не было и креатива, как такового. Я внимательно изучил представленные уже в телекомпанию ролики кандидатов. Все они сидели в скучной комнате за казённым столом, на фоне непонятного цвета стены, и бубнили что-то невнятное, глядя в бумажку. Все они были лысые мужчины за пятьдесят с выцветшими глазами. И я прозрел. Я сказал Лёхе-Алкоголику подойти на горку за ДК Ленина в час дня. Поставил камеру на двадцатиградусном уральском морозе, установил Лёху, который был трезв, но не без перегара, на фоне заснеженных ёлочек. В морозной дымке за Лёхой и деревьями виднелись многоэтажки Автозаводского района.

Лёха был молод, полон идей (а точнее, он всегда умел без умолку говорить), и записали мы со второго дубля. Первый был уж совсем не внятен. Это была вся предвыборная компания Лёхи. Его соперником по округу был, между прочим, главный инженер Автомоторного завода – второго по пафосу градообразующего предприятия.

Вечером Лёха пригласил меня в гостиницу, где жили два его советника из Екатеринбурга, не знаю, кто именно оплачивал Лёхину компанию (кажется и Лёха этого не знал), но все деньги (помимо моего скромного гонорара) ушли в холодильник шикарного, по тем временам, трёхкомнатного номера. Открытая в первую же минуту белая дверь обнажила бар, какого я ещё никогда не видел в своей жизни. Дело в том, что холодильник был набит всем самым дорогим бухлом, какое можно было собрать только обойдя все коммерческие магазины стотысячного горолдка времён ранней постперестройки. Кто помнит, сколько тогда стоили виски или настоящие ликёры, тот меня поймёт. И судя по батареям пустыхбутылок, которые приходилось переступать и отодвигать, чтобы пройти к окну или сесть, бухали здесь уже не первую неделю.

Так я впервые столкнулся с политтехнологами. И сам поучаствовал в предвыборной компании. Уходил домой я на рогах, но прожив в маленьком уральском городке 22 года, я не пугался злого ночного мороза и свирепой ночной гопоты. Это была моя повседневная жизнь. Я шёл и думал, что вот как глупо, им дали столько денег, а они всё пропили. Жалко, что Лёха-Алкоголик такой распи… раздолбай! А ролик Лёхи мы крутили, как и ролики унылых мужиков раза по четыре каждый день.

Лёха с треском выиграл первый тур у главного инженера градообразующего предприятия!

Мне кажется, на Автозаводе и в городской администрации все очень оху… удивились. Но избирательная комиссия, оправившись от шока, назначила второй тур. Во втором туре холодильник с бухлом всё же сказался и Лёху, скорее всего, искусственно, выдавили. Депутатом он не стал, но не расстроился, а продолжил свою околоалкогольную карьеру.

Collapse )

Сволочи, они убили Каддафи!

Точно убили? Ты уверен? По телевизору показали, в интернете фото выложено? Давай посмотрим это фото. Я пока видел две скрина.

У всех одно и то же изображениеЦветной: почему-то для вброса в СМИ выбран скрин с экрана камеры.

Со всеми техническими атрибутами. Значок почти полностью разряженного аккумулятора,формат съёмки, самое главное, конечно, дата и время.

Вспомни, часто ты видел в прессе скрины с дисплея камеры? Обычно все эти подробности старательно прячут и отрезают (как и сделали многие СМИ, оставив лишь центральную композицию кадра, а всю эту техническую хрень, отрезав.







А ещё по публикациям гуляет чёрно-белая картинка. Та же самая, но технологических подробностей побольше.

Я работаю на телевидении давно и могу вам сказать, в последние лет пять разные российские и не российские каналы увлеклись документалкой в стиле любительской съёмки. Профессиональных операторов заставляют снимать так, как будто они впервые взяли в руку камеру. Они что там на телевидении с ума посходили? Нет. Просто бытовуха в кадре придаёт картинке достоверности. Зрителю кажется, что это добытые с риском и трудом, редкие кадры реальности (даже если снята "постанова"). Зрителей приучили верить именно фиговым, рваным, расплывчатым, полупрофессиональным съёмкам.

В общем, говно собачье этот кадр, а не достоверное свидетельство.

Но говно собачье этот кадр не только из-за показной "достоверности".

Я всякое видел и во всяком участвовал. Но лет 15 назад я учился у московского собкора британской BBC. Курс назывался - "Новейшие информационные технологии". Были и занятия по журналистской этике. Нам показывали черновые съёмки об убийстве в Африке. Толпа негров гонится за своим соплеменником, оператор бежит в первых рядах погони. Вот беглец забегает за какую-то хижину и там его убивают какими-то молотками и ножами. "Что взяло в репортаж BBC?", - спросил наш учитель на русском с лёгким лондонским акцентом.

BBC взяло всё, кроме кадров убийства и растерзанного тела. Нельзя показывать убийство в эфире, нельзя показывать трупы и человеческое страдание. Мёртвого негра показали, но где-то вдалеке, как бы на заднем плане.

Нам - российским провинциальным тележурналистам 90-х это было даже слышать странно. Ведь кто первым выпустил в эфир гору окровавленных бандитских трупов, с оторванными крупным планом головами и руками, тот и сделал своё дело профессионально. Мудрый профессионал BBC, вздыхал и объяснял ещё раз. Убедил, чё.

А теперь вспомни, ведь ты видел своими газами, по телеку и в интернете, как казнили Саддама Хусейна, как захватывали (увы, без самого акта убийства в кадре) Бин Ладена, ну и теперь коллекция виденного тобой пополнилась убийством Каддафи.

Убийством. Казнь это когда следствие, суд и приговор и казнь.

А сына и внуков Каддафи убили за пару месяцев до этого. Убили. Ещё раз, если неясно: убили.

А сколько вообще погибло людей при проведении последних демократических преобразований в северной Африке? Кто-то считал? Трупов и пыток меньше, чем при диктаторских режимах за такой же период времени? И те, кем были эти новые трупы, они как-то менее ценны, чем те, кто мог гипотетически пострадать от отстутствия "демократии"?

О чём это я? Да о том, кто убивал. НАТО. Только не надо про повстанцев. Слово-то какое придумали специальное - повстанцы. Новояз в мировом масштабе. Тоже ведь технология. Ещё по-началу звучало где-то мятежники и вооружённая толпа, но теперь они повстанцы. Стадо проплаченных мелочью пролетариев. Пролетариат, напомню, это не рабочий. Пролетариат это тот, у кого ничего нет, кроме собственного тела и потребности есть.

Так кто убил? Не казнил, ещё раз повторяю, а убил. Да те же, кто выучил новейшим интернет технологиям и регулярно консультирует бывшего политтехнолога СПС Алексея Навального и простую русскую женщину из замкадья, хрестоматийно маргинальную внушаемую простушку Евгению Чирикову (вот она, кстати, типичный пролетариат).

Я сегодня видел героическую надпись на заднем бампере иномарки, стилизованную под девятимайское "На Берлин!". Только текст посовременнее: "За Навального!". Это смело, да. Это вызов коррупционерам, партии власти и лично тирану В.В.Путину.

Как было бы дерзким вызовом тоталитарному режиму И.В.Сталина взять и написать на советском танке Т-34 в сорок первом: "За Гитлера!". Да, вот такие чрезмерно пафосные метафоры я использую. А как ещё объяснишь потенциальному подмосковному "повстанцу", что он даже не долбо#б, а предатель Родины?

Прежде чем выдавить из себя раба, выдави из себя предателя.

В идеологии, патриотизме, демократии либерализме, тоталитаризме, гуманизме и нацилнализме, и т.д., и т.п.  нет правды. Мир вообще дуален. Добра и зла не существует, всё это субъективно. У США свои интересы, и штаты неплохо их реализуют. У России свои, и всё как-то через пень-колоду. Но если ты думаешь, что "список Магницкого" составлен госдепом США для того, чтобы ты - россиянин жил счастливо в демократической стране, ты дебил (нет, не идиот, это слишком красивое слово, над ним поработал Достоевский).

И ещё. В Нью-Йорке, и других городах США полиция разгоняет мирные демонстрации! Это нарушение прав человека! Американские повстанцы, кстати, протестуют против преступной, на их взгляд, деятельности своих же финансовых институтов.

Я (и многие другие во всём мире) считаем, что всё это преступная деятельность президента США Барака Обамы.  Я требую у Европейского Союза, НАТО и Китая, до кучи, срочно оказать военную помощь повстанцам, захватить и судить Обаму. Он является руководителем крупной страны с мощной армией. Взять живым будет нелегко. Поэтому можно бомбить. Ничего страшного, если под бомбами случайно погибнет его семья. Кровавого тирана надо остановить любой ценой.

Потом посмотрим по телеку, как освобождённые белые повстанцы волокут по улицам разрушенного Лос-Анжелеса (где прятался прямо за буквами ГОЛЛИВУД кровавый тиран) растерзанное тело самого (печально) известного афроамериканца.

Подпишись под этим постом, если ты честный человек! Твоя подпись спасёт множество человеческих жизней! Не будь равнодушен, помоги остановить эту самую Обаму!

Случай из журналистской практики

Кажется в 96-ом было со мною такое дело... Я тогда работал репортёром на "4 канале" в Екатеринбурге. Обычно я всегда опаздывал на работу (почему-то мне это прощали годами), но в тот день пришёл раньше всех, кроме координатора Тани Федотовских. И даже оператора ещё ни одного не было. Только мы вдвоём. Но был ещё звонок от нашего шефа Ани Титовой. Она рассказала Тане, что в каком-то Краснотуринске этой ночью расстреляли всю местную братву - 7 человек.

Времена были те самые, в принципе конкурирующая программа через выпуск возвращалась к своим недавним звёздным кадрам. Тогда было распространено понятие "Архив". Если у телепрограммы Екатеринбурга не было подсьёма на конкретный криминальный факт, то ставили просто что-то похожее, ну или на худой конец лужу кровищи на асфальте, поверх картинки честно писали "Архив". Лучшим "архивом" конкурентов в тот момент была отрубленная голова в руках какого-то уральского мужика. Это была голова несчастного, которого зарубил его собутыльник. Так вот, кадры таковы: во дворе уральской избы стоит гроб, на дворе морозная зима и вечереет, вокруг гроба несколько по-деревенски одетых мужиков и баб, один из них направляется к гробу, берёт оттуда голову и подносит её к видеокамере, его лицо ничего не выражает. НИЧЕГО! Жизнь такова, и я был хорошо знаком с корреспондентом, который в тот день сказал ему: "Так ему прямо голову отрубили? Покажите пожалуйста!".

Но это была не рядовая голова! Я имею ввиду уже то утро с которого начал, а не голову мужичка из уральской деревни, конечно. Заколбасили всех, по ходу, братков небольшого городка. Это было сенсацией и сегодня вечером должно было появиться в эфире. Только у нас.

Аня с Таней всё продумали. Я должен был взять камеру, сесть на самолёт, долететь до ближайшего населённого пункта, а там всего километров триста остаётся, найму машину. Доберусь до Краснотуринска, отснимусь, найму опять машину и доеду 120 км до Серова, там перегонюсь на дружественной компании, сяду на поезд до Екатеринбурга и к утру я на базе. В наличии нашлось 300 рублей. Я начал собираться, Таня заорала, мол давай быстрее. Я сказал, мол ничего страшного, полечу следующим рейсом. Таня посмотрела на меня, как на дибила и объяснила, рейс в принципе один, он из далёкого Уктуса и в этом маленьком аэропорту согласились подождать репортёра "4 канала" полчаса.
В общем я первый раз был в аэропорте "Уктус". Что мне там запомнилось больше всего? Да, была одна деталь, точнее много - штук 10 самолётов, про которые я думал, что они остались в самой глубине советских фильмов из 70-х, которые в этом году уже совсем перестали показывать.

То, кстати, был первый 2,5 часовой мой перелёт на АН-2. Мне, как и всем пассажирам, выдали бумажный пакет, что меня почти оскорбило, у меня хороший вестибулярный аппарат. Это я уже потом узнал от лётчиков пожарной авиации, что любого человека в первый полёт на АН-2 ОБЯЗАТЕЛЬНО тошнит ровно через полтора часа. Я после много, кстати, летал на АН-2 в качестве пассажира, и даже один раз вёл этот винтажный летательный аппарат самостоятельно 40 минут, но это отдельная история.

Уже когда Кукурузник нервно садился, несмотря на пережитый 10 минут назад четвёртый приступ тошноты, я всё понял. Мы сели в чистом поле, в высокую траву, вокруг была тайга, выпав из самолёта я долго искал глазами аэропорт, но тот двухэтажный сарай, который был им, хорошо скрывала высокая трава взлётной полосы.
В отчаянии я повернулся к пилоту, вид у него был мирный и задумчивый, в губах он романтично сжимал сухую травинку.

- Скажите, а когда вы полетите обратно? - спросил я, понимая, что задание провалено, но причина объективная.
- Через неделю - спокойно ответил он через губы, гладя куда-то в сторону и думая о чём-то своём. Травинка в его губах сменила вектор относительно траектории ровной линии тайги, ограждающей лётное чистое поле. Таня действительно оказалась права, она такой молодец, она всегда в курсе всего. Рейс был только один. В неделю.
- Скажите, а где здесь город? - интеллигентно спросил я.
- Вон там есть посёлок - интеллигентно и задумчиво ответил пилот.

Я начал понимать, что со мною происходит и побрёл в сторону просеки куда удалились другие семь пассажиров. Я был один, в тайге, в кармане 230 рублей (70 стоил билет на кукурузник), в руках кейс с видеокамерой ценой 12 тысяч долларов, в тот год моя зарплата считалась неплохой, я получал 320 долларов США по курсу... Я не помню по какому банку мы тогда измеряли иную реальность...

И вот я прохожу мимо сарая, могу наконец разглядеть его вблизи. Ничего особенного, сарай как сарай. Я прошёл мимо, уже почти вошёл в просеку, когда меня окликнули:

- Эй, вы случайно не Нарицин?
- Я прямо опешил. Не то, что бы меня в те времена часто узнавали на улицах, но в Екб это бывало, но здесь это было странно даже моему самолюбию.
- У меня для вас телефонограмма!

В измятом листке бумаги карандаш вывел старческим почерком: "ТЕЛЕФОНОГРАММА ДЛЯ НАРИЦИНА. Нарицин, когда приземлишься, найди... (Блин, я забыл фамилию! Ну предположим) найди Титенькова. Его там все знают. Он тебе поможет".

Надо сказать, текст меня не очень взбодрил, но это было уже кое что.

Я вошёл в просеку, было самое начало дня, жужжали насекомые, солнце бросалась своими лучами через частую хвою сосен, а на встречу мне шёл зэк весь в наколках, в полном обмундировании зэка и с беломориной в зубах. Он посмотрел на меня как-то странно. Хотя я бы на его месте тоже удивился парню одетому в кожанные коричневые туфли, хлоповую полосатую рубашку и дико дорогую (80 долларов) кожаную жилетку, и совсем в комплекте был огромный, сшитый художниками по костюмам Парамаунт Пикчез, ярко синий кейс. По крайней мере, на фоне серой выцветшей телогрейки того зэка, кейс смотрелся по королевски нагло. Тот зэк, наверное не удивился бы, если бы мой кейс был доверху набит пачками советских денег, он явно сидел давно и вряд ли мог представить себе деньги российские, а тем более багсы.

В общем, эта картина проплыла мимо меня и я прибавил шаг. Через пять километров я вышел в посёлок.

Таня, КАКОЕ В ЖОПУ ТАКСИ!!! Это было первое, что я подумал. Так я стоял примерно 10 минут, может больше, может меньше, кто знает. Время в такие моменты течёт как-то особенно, и если специально не смотреть на хронометр, то не очень понятно, честно-то говоря, час прошёл или восемь минут.

И вдруг из-за соседней избы лихо выныривает вишнёвая (не поверите) девяносто девятая, она проносится мимо и я уже бежал за ней и махал руками, когда она остановилась. Я подошёл, в ладе сидел парень... Ну не описать, просто парень. Я спросил его:

- Слушай (на вы было бы лишнее) можешь за 30 рублей довезти меня к Титенькову!
- За тридцать рублей, конечно садись, но он наверное в Екатеринбурге, он там сщас живёт-то.
- Слушай, давай попробуем, я плачу - парень был туповат, но грабить меня сразу кажется не собирался.

Мы погнали по пыльной от летней жары дороге. Минут через пять мимо нас пролетели два лэндкрузера. Ещё через минуту до меня дошло и я заорал на парня: "Поворачивай, это наверное он проехал!". Парень совершил лихой разворот, чуть не снеся древний источенный водой времени старухин забор, и началась погоня. Мы догнали джипы минут через десять, уже где-то в лесу. После чего они совершили какой-то и сейчас мне непонятный маневр и прижали нас к обочине. Из джипов вышли уверенные мужчины, которые однако, мне были даже привычны, по жизни в столице Среднего Урала.

- Чё за проблемы!?
- Я репортёр с "4 канала" у меня дело к Титенькову - как не странно, эти слова сработали. Я сел в первый джип, познакомился с ним и рассказал ему свою историю. Он коротко объяснил мне, что собирался в Екатеринбург, но "4 канал" и вправду когда-то его очень выручил, теперь его очередь выручить меня. Пока мы заезжали в его офис и деревенские мужички катали бочки с солярой заправляя его крузер, он немного ввёл меня в курс дела. Вообще-то их посёлок славится тем, что возле него две крупные зоны. Одна обычная, другая - что-то вроде химии. Мне, в принципе повезло, что я его застал, он теперь все дела делает в Екатеринбурге, но не может же он оставить родину? Правильно?
- Давай,прежде чем ехать, заедем к маме, она борщом покормит.

Его мама жила на первом этаже типичного на Урале двухэтажного барака. Даже его брёвна были скошены типично, и оконные рамы типично перекошены, и внутри всё было не так, как могло быть у мамы Титенькина. Но из их коротких диалогов было хорошо видно, как он любит и уважает маму. Борщ и в падлу... и вправду не помешал.
А потом мы с ним сели в лэндкрузер. Перед нами простиралась просёлочная дорога и до ближайшей точки оставалось 250 километров.

- Тебе вообще везёт - заметил он, вообще то у нас иногда гать размывает, вот на прошлой неделе там Камаз утонул.
- С водителем? - зачем-то поинтересовался я.
- С водителем - невероятно спокойно ответил он.
"КАКОЕ В ЖОПУ ТАКСИ!!!" - думал я всю эту дорогу.

Мы въехали в Краснотуринск, мой водитель, почему-то, прекрасно знал где прокуратура. Прямо из телефонной будки напротив я набрал номер прокурора и он сказал, чтоб меня пропустили, а потом спокойно дал мне интервью. Я сам не верил, но он же мне дал адрес офиса, где всё произошло, правда заметил, что следственные действия закончены и снимать там нечего. Мой верный Россинант-крузер принёс меня на место. Я просто постучал в железную дверь, мне просто открыл её какой-то мордатый милиционер, я просто сказал ему, что с телевидения, он просто пропустил меня внутрь, я просто снял на камеру кровищу, а она была везде, во всех трёх комнатах переделанной под офис трёшки, на всей мебели, на полу, на стёклах и даже на потолке.

Потом нам оставались каких-то 120 км до Серова. За 15 минут до эфира новостей я забежал на перегон. Касету вставили, текст уже был написан и материал вышел в эфир. Картинка была только у нас.

- Куда ты теперь? - спросил Титенькин.
- На вокзал - улыбаясь ему и солнцу, что пряталось за лесистые горы, ответил я.
- Ну, теперь мы в расчёте - заметил он и крепко пожал мне руку. Это банальная реплика меня очень тронула.
В поезде я сразу лёг и тут же заснул в пустом купе, как раз на него и хватило оставшихся денег...


Вид из маминого окна
А это - вид из кухонного окна моей Мамы в Новоуральске, пока она не переехала в мою Питерскую квартиру на большом проспекте Петроградской стороны. О 22-х годах проведённых в за колючей проволокой секретного Новоуральска я потом может напишу. Ну не о всех конечно годах, только о каких-то интересных часах и минутах. Может днях. Ну и конечно не обо всём, я же тоже давал подписку...
Да, увеличьте фото, там красиво :-)

Я СТАРЫЙ ВОР И БАНДИТ !

Вчера вечером зашел в московское метро, в котором не был… не помню сколько, но много дней, а то и пару месяцев. Вагон полупустой, но возле меня, почти впритык встал какой-то плохо одетый молодой человек со следами отсутствия интеллекта на лице. Меня ещё удивило, что справа от меня в полуметре расположился похожий персонаж, того же возраста и так же одетый. Я до сих пор удивляюсь таким совпадениям, несмотря на огромное количество нелепых странных случаев в моей жизни, сводящих воедино самые странные или наоборот обыденные обстоятельства. Наверное потому я принялся разглядывать этих двух парней в отражении стёкол вагона. И вдруг увидел, как тот, что стоял справа от меня в полуметре сделал какой-то нелепый жест левой рукой, а тот который занял позицию передо мной, почему-то придвинулся на полшага вперёд и сократил, и без того неоправданно короткую территорию моего личного пространства. А тут ещё мы подъехали к станции (Рижская это была) и у него зазвонил телефон, он ответил: «Слюшай, я тэбэ гавару…». И уже последней деталью были для меня выдающиеся горбатые носы обоих парней. Я сделал маневр, переместившись в другой конец вагона с показательной целью изучить схему метрополитена. Оба парня неестественно дёрнулись за мной, но остались на месте и вступили в какой-то диалог. Я понял, что только что избежал обворовывания, а то и грабежа натурального.

Питерское метро, в этом отношении, спокойнее, но истории в запасе тоже имеются. Однажды в вагон залетела группа питерских гопников. Они конечно гораздо милее, во всех отношениях, нежели их московские коллеги, но когда их сразу пятеро, вагон становится тесным. И все пять одинаковые: чёрные ботинки, чёрные джинсы, чёрные куртки разного фасона и материала. И вот заняли они целый диван справа напротив меня, а я был расположен у поручня между дверей. В ушах моих плеер и громко, так, что реальности хотя бы не слышно, играет Up, Bustle And Aut «Light 'em Up, Blow 'em Out» 1997 Ninja Tune http://www.lastfm.ru/music/Up%2C+Bustle+and+Out/_/Silks%252C%2BPerfumes%2B%2526%2BGold?autostart - вот прямо эту песню, первую на любимом альбоме…

Парни в общем вели себя безобидно и более того хохотали, потому как один из них очень удачно изображает дибила. Натурально изображал, очень похоже, так, что питерскометровская интеллигенция начала неловко улыбаться по всему вагону, пряча свои хихиканья, так как смешит их гопник, и это как-то неприлично. Но боковым зрением я заметил какую-то суету слева. Я посмотрел. Там сидела рослая пухлая старуха - в руках садовый инвентарь и, совершенно хрестоматийный дед - очки рыбий глаз, лысая голова под грецкий орех. Я не слышал, что он говорил, но видел, что он оскорблён и возмущённо машет руками. Так бы это и ушло из моей памяти навечно, если бы в какой-то момент я не увидел деда в пространстве перед собой с огромным садовым ножом наперевес, истошно орущего, даже через мой «Ап Бастл Анд Аут»: «Я СТАРЫЙ ВОР И БАНДИТ!!!». А в следующее мгновенье он уже склонился над «дибилом», приставив ему тесак прямо к горлу. Восьмидесятилетний дед очень ровно стоял на ногах и уверенно держал широкое грубо точенное стальное лезвие. «Дибил» испуганно выскочил из под ножа, чуть порезав шею, вся стайка гопников от неожиданности откатилась к дальним дверям вагона. Дед, сверкая линзами очков и размахивая своим орудием продолжал истошно вопить сквозь мои наушники: «Я старый вор и бандит!». Парни потихоньку оклемались и, как в кино, один из них разбежался, схватился за горизонтальный поручень и, используя силу летящего вперёд тела, ударил в деда ногами. НО ДЕД УСТОЯЛ, и только активнее начал махать своим оружием, причём в 20 см от меня!

В этот момент я осознал, что на мне чёрные «Мартинсы», чёрные джинсы и чёрный пуховик. В принципе, для деда я вполне мог сойти за целевую группу. И я заставил себя выключить все адреналиновые источники и смотреть на всё это отчуждённо, без эмоций и страха. Парни окончательно оклемались и трое из них, по очереди продолжали атаковать деда тем же способом, что и первый раз, а дед всё так же крепко стоял на ногах, периодически выкрикивая всё тот же боевой девиз. В общем, оборона его длилась до ближайшей станции. Поезд резко затормозил, дед покачнулся, потерял равновесие, с него спали очки, во все стороны брызнули стёкла, их растоптали тяжёлые ботинки парней, которые всей толпой набросились, и стали его крутить. Падая, дед выронил свой нож, тот описал классическую траекторию и, как в кино опять же, задрожал, воткнувшись в пол вагона. А дальше вообще киношная сцена. Вагон остановился и за ещё не раскрывшимися дверьми я видел, как за секунду меняется лицо, явно случайного, двухметрового милиционера. Он буквально ворвался в вагон и схватил в охапку сразу двух парней, а дед, освободившийся на пару секунд начал подслеповато шарить по полу, ища нож. И ВЕСЬ ЭТОТ ПЕТЕРБУРГСКИЙ ВАГОН, не сговариваясь, хором заорал: «Не те, не те!!!». И ещё одна секундная смена выражения милицейского лица, и уже дед, извивающийся и выкрикивающий всё ту же фразу, в лапах двухметрового (богатырского сложения) случайного стража порядка. И было это, не поверите, на станции ДОСТОЕВСКАЯ.

Там у меня была пересадка, и очень странные чувства терзали меня, и кажется мне, ещё человек тридцать моих коллег – пассажиров того вагона. Катарсис, в общем. Смена понятий и ориентиров…